PAULOpontoG

O senhor Miguel outorga

2011-03-31T15:22:00.002Z

"Nenhum português deste século ficou a conhecer a realidade social da pátria se não passou pelos calabouços da P. I. D. E. ou por um tribunal político, mesmo só para testemunhar. Se nunca encarnou a liberdade fechado num curro, ou teve de defender o pensamento sentado no banco dos réus."
Lisboa, Boa Hora, 29 de Outubro de 1968.
Miguel Torga

Mulher-girafa reincidente

2011-02-11T15:44:00.001Z

A confirmação de Audrey Hepburn

Há frases...

2011-02-10T16:40:00.002Z

... que inauguram toda uma nova perspectiva sobre a modernidade.

COMPUTER GENERATED JESUS.

Capturei mais um exemplar de uma mulher-girafa

2011-01-28T08:29:00.002Z

Audrey Hepburn

Adenda ao post anterior

2011-01-28T02:58:00.002Z

Espero ter-me feito entender, porque isto não é exactamente uma metáfora.

Inauguração da galeria "mulheres-girafa"

2011-01-28T02:46:00.001Z

Chiara Mastroinanni

Um voto de saúde para este cavalheiro

2011-01-07T14:38:00.003Z

Moribundo, ou morrendo mais aceleradamente do que seria normal, Christopher Hitchens é apreciado e depreciado com igual entusiasmo por não ter papas na língua. Articulado com elegância, há momentos em que o adversário não percebe imediatamente que está a ser insultado (há relapsias muito pontuais em expressões bem vulgares, o que até é visto como fazendo parte do charme do senhor), além de outros proveitos, ouvi-lo ou lê-lo é um entretenimento.
A haver o que nos prometem os religiosos, este cavalheiro dará muitas dores de cabeça a quem o receber do outro lado.
É o que mais me anima na garantia de vida no além, encontrar todas as mentes fantásticas que daqui para lá migraram, estou a imaginar-me à conversa com o Fernando Pessoa, por exemplo, sem ser ficção numa perspectiva, mas só podendo ser ficção.

Estou tão feliz por não ter nascido uma mulher bonita

2011-01-07T14:36:00.003Z

Tura Satana
É verdade.
É o nome da dama.

Hiperclassicismo

2010-12-06T12:16:00.002Z

MEDEIA
Ah, para os mortais, que mal terrível são os amores!

CREONTE
É conforme as circunstâncias, ao que suponho.

(Ou como a inocência de uma constatação pode ter em si mais ironia do que a suportável.)

Poesia Inesperada

2010-11-10T23:33:00.002Z

Be-Bop-A-Lula

Well, she's the girl in the red blue jeans
She's the queen of all the teens

Intrigado é pouco: red blue jeans?

Só pode ser poesia.

Ainda a poesia, casta ou dissoluta, súbita, indesculpável.

2010-10-26T23:01:00.004Z

Children are innocent
A teenager’s fucked up in the head
Adults are even more fucked up
And elderlies are like children
Will there be another race
To come along and take over us?
Maybe martians could do
Better than we’ve done

We’ll make great pets!

My friend says we’re like the dinosaurs
Only we are doing ourselves in
Much faster than they ever did

We’ll make great pets!

(Porno For Pyros - Pets)

J. Bragolin.

2010-10-04T14:03:00.001Z

Também eu. Melhor: também os meus pais. Este mesmo, numa impressão de cor mais viva, logo adiante da porta que abríamos para as fanfarras pascais. Ali e em várias dezenas de milhar de outros lares.

Recenseado como artista frustrado e fracassado, amaldiçoado, ai, ai, Bragolin; a acreditar na história, o próprio terá instigado a que os proprietários destruíssem todas as cópias, por serem propensas a atrair más sortes. Aqui está algo desesperadamente artístico, não fosse ele um artista, nem arte fosse o que produziu, esse incentivo tê-lo-á sido. A ser verdade, um acto bastou para se erguer muito acima da suposta mediocridade.

Em defesa da arte e da sua santidade, dedicar-me-ei a convencer os meus pais a testar a reacção da tela às chamas.

Sabíeis?

2010-09-26T00:52:00.004Z

Tinha a Sofia adormecida no meu regaço quando eles passaram diante de nós.

Praia ventosa, nós refugiados no último metro de areia, abrigados do vento, amparados pelo muro que separa o resto do mundo deste recinto de lazer estival, no estertor da estação.

E eles eram uma mulher pelos quarenta anos, acompanhada por uma criança crescida, teria e tem perto de doze anos. Ela de cabelo escuro, encaracolado, crespo, constrito por um bandó, ele sem nada mais distintivo do que ser roliço sem exagero, ambos de calças de ganga azul escura, camiseta branca sem estampas.

Reparei-lhe na mão, tentei contar, estimei que eram três ou quatro as rosas brancas que levava consigo a possível mãe nesse par de pessoas, de caules imensos, como todas as que se compram nas floristas, distingo-as sem custo, eu que durante alguns anos me dediquei às rosas (uma meia dúzia deles), nunca tal coisa consegui ajudar a terra a produzir.

Pararam pouco adiante, fiquei tão intrigado que não os larguei, conversaram por uns minutos, eu com olhos fixos neles, mesmo quando fingia algo diferente com o rosto mais voltado para baixo, pois a distância permitia-lhes perceber a minha fixação. Quando reparo, a possível mãe estava ajoelhada com as rosas diante dela, e, diante delas, a uns cinquenta metros, um mar irado em sintonia com a praia ventosa. Então, o corpo inventou uma nova posição, que era o meio caminho entre ajoelhada e deitada, certamente que prostrada era, parecia… um peixe; mesmo ao ondular-se para um lado e para o outro, reticente em abandonar a genuflexão e em ter-se esticada, reformulo: como uma sereia contorcendo-se. As mãos, como descrevê-las? Sabeis da posição mais usual quando se tem um telefone portátil e com ele nos debatemos para redigir uma mensagem? Essa mesma, mas retirai o telefone. Ela imprecava sem histeria contra as mãos, ou rosas, ou mar; lembrei-me tangencialmente daquele comportamento dos muçulmanos quando chega o minuto exacto de se virarem para Meca.

O miúdo mantinha-se silente a olhar com atenção para a areia que lhe circundava os pés. Suponho que o que lhe havia sido roubado pelo mar seria um irmão ou um pai. Só poderia supor, consternado, como me atreveria a questioná-los…?

O exercício atravessou uns minutos, entre as imprecações e interrogações das mãos, cria-a perturbada, poderia estar em copioso choro, a combinação de distância com a minha acuidade visual não me ajudou a perceber.

"O que é que aquela senhora está ali a fazer?", perguntou-me a Sara.

Acomodei a Sofia a meu lado, recebi a Sara na sua vez de ser embalada. O cenário intenso do meu flanco direito amenizou-se, estavam ambos de pé, dirigindo-se à água, pouco adiante deles, ao fundo de uma enseada enformada pela inclinação do areal. Não poderia haver dúvidas, aquele era o exacto sítio onde alguém lhes havia morrido. Avançando e retrocedendo para lidar com a ferocidade das ondas, a possível mãe calculava o momento preciso de arremessar ao mar assassino a dádiva da dor que ali veio cerimoniar. Tentativa atrás de insistente tentativa, as rosas regressavam na fímbria das ondas. Três rosas. Uma hipótese verosímil seria a de a data dramática ser esta: vinte e cinco de Setembro de dois mil e sete. E o carnífice monstro de água sempre recusando a homenagem e o luto, desprezando-os com uma indiferença sem arestas.

Sabíéis que o mar é assim tão fodido?

Dexter – série 4, episódio 5 - Dirty Harry

2010-09-22T14:51:00.004Z

Custa-me formular isto, raios todos, mas é uma verdade frequente: há muitas situações em que as palavras não servem para nada (outras – que horror – em que não valem nada), em que a linguagem é um acessório inútil.

Aos trinta e seis minutos e trinta e oito segundos começa a cena e o diálogo, o grande arrepio começa pouco depois, aos trinta e oito minutos e onze segundos:

It doesn’t matter what I do, or what I choose.
I’m what’s wrong, [I am]that’s nothing I can do about it.
If I’m not hurting myself,
(Numa interpretação impressionante, Jennifer Carpenter pronunciando “my-self” aos trinta e oito minutos e vinte e quatro segundos, um segundo eterno.)
I’m hurting everyone around me, and there’s nothing I can do about it.
I’m, I am broken. I am.

A cena acaba aos trinta e nove minutos e trinta e dois segundos, tudo acontece em menos de três minutos.

O que me faz feliz

2010-08-31T13:03:00.009Z

Perceber as diferenças, a necessidade furiosa de se ser diferente sem desdém, embora sujeito a críticas, a todas as críticas.

E adoro isto:
______________________________________________________

1 – SEPARANDO A ERVA DOS PRADOS
2 – AO ATRAVESSAR A ERVA DAS PRADARIAS
______________________________________________________

1 – Separando a erva dos prados, aspirando o seu raro aroma,
Dela reclamo a espiritualidade,
Exijo o mais íntimo e abundante companheirismo entre os homens,

2 – Ao atravessar a erva das pradarias, ao aspirar o seu especial odor,
Exijo dela a sua correspondência espiritual,
Exijo o mais copioso e estreito companheirismo dos homens,
______________________________________________________

1 – Peço que ergam as suas folhas as palavras, actos, seres,
Esses de límpidos ares rudes, solares, frescos, férteis,
Esses que traçam o seu próprio caminho, erectos e livres avançando, conduzindo e não conduzidos,

2 – Exijo que as lâminas de erva se ergam de palavras, actos, seres,
Aqueles que atravessam a atmosfera limpa, rudes, cheios de sol, frescos e nutritivos,
Aqueles que seguem o seu caminho erectos, que caminham com liberdade e autoridade, que chefiam e não seguem os outros,
______________________________________________________

1 – Esses de indomável audácia, de doce e veemente carne sem mácula,
Esses que olham de frente, imperturbáveis, o rosto dos presidente e governadores como se dissessem Quem és tu?

2 – Aqueles que têm uma audácia nunca reprimida, uma carne suave e vigorosa, sem mácula,
Aqueles que olham descuidadamente para a cara dos Presidentes e Governadores como que a dizer-lhes: Quem sois vós?
______________________________________________________

1 – Esses de natural paixão, simples, nunca constrangidos, insubmissos,
Esses de dentro da América.

2 – Aqueles cuja paixão nasce da terra, simples, nunca constrangidos, insubmissos,
Aqueles que são do interior da América.

______________________________________________________

Calamus, Cálamo, The Prairie-grass Dividing, Walt Whitman, Leaves of Grass

1 – Assírio & Alvim, 1999, tradução de José Agostinho Baptista

2 – Relógio d’Água, 2002, tradução de Maria de Lurdes Guimarães
______________________________________________________

THE PRAIRIE-GRASS DIVIDING
The prairie-grass dividing, its special odor breathing,
I demand of it the spiritual corresponding,
Demand the most copious and close companionship of men,
Demand the blades to rise of words, acts, beings,
Those of the open atmosphere, coarse, sunlit, fresh, nutritious,
Those that go their own gait, erect, stepping with freedom and command, leading not following,
Those with a never-quell’d audacity, those with sweet and lusty flesh clear of taint.
Those that look carelessly in the faces of Presidents and governors as to say Who are you?
Those of earth-born passion, simple, never constrain’d, never obedient,
Those of inland America.
______________________________________________________

Ah, e a estatística, para que nos serve? A mim, para contrapor a sisuda “economia de palavras” à libertina e entusiasmada prolixidade, ambas estimo, ou seja, um exercício nada mais do que lúdico:

1 – 104 vocábulos
2 – 127 vocábulos
Original – 107 vocábulos

Sem conclusões.

Literatura Inesperada (1)

2010-06-29T15:01:00.007Z

I fought the law.
The law won.

(The Crickets, mais reconhecida na versão dos The Clash)

Gravity always wins.

(Radiohead)

I know it's stupid, I just got to see it for myself.
I'm in the corner watching you kiss her, I'm right over here, why can't you see me?
Im giving it my all, but I'm not the girl you're taking home.
I keep dancing on my own.

(Robyn)

All I want in life's a little bit of love to take the pain away.
Getting strong today, a giant step each day.

(Spiritualized)

Loneliness, only taking a place of a friend.

(El Perro del Mar)

I love you from the bottom of my pencil case.

(The Beautiful South)

"Under the X in Texas is where you'll find me, it's where I'll be, singing out the songs, warnin' the world of the perils to come.
With a cloud by day and a cloud by night.
Forced out of 'The Garden Of Earthly Delights'.
And one by one the states will know as they crumble like Jericho, from Canada to Mexico that Texas is the rock to lift you up when the words collide, with the angels to guard and the angels to guide, upon this truth you can rely, so take two steps toward Texas tonight.
For the sheep shall flock to the call of that mighty Texas rock singing: Angel of God, my guardian dear to whom God's love commits me here. Ever this day be at my side, to light, to rule, to guard and to guide."

(Lift to Experience)

(Impossível de conseguir audio ou vídeo, recolho algo com afinidade)

http://www.youtube.com/watch?v=1lhvX-Ba5kc&feature=related

Diletantismos

2010-06-20T21:45:00.004Z

Leio-te os pensamentos, sabes que o consigo fazer, horroriza-te que tanto consiga, a mim horroriza-me não te ler pensamentos assim:

"Seigneur! donnez-moi la force et le courage. De contempler mon coeur et mon corps sans dégoût! "
(Baudelaire, Les Fleures du Mal)

O que faz lembrar isto:

"... banqueteados cada hora de muitos açoutes..."
(Fernão Mendes Pinto, Peregrinação)

E tentar imaginar uma cura para os teus delírios de grandeza.

"Satíricos e poetas, bem como filósfos e homens de ciência, eram capazes de referir que se os triângulos tivessem deuses, os seus deuses teriam três lados..."
(Christopher Hitchens, Deus Não é Grande)

Porque são isso mesmo: grandes, delírios.

"Basta dizer que o orgulho e a análise matemática se tinham unido a tal ponto que lhe davam a ilusão de que os astros obedeciam aos seus cálculos..."
(Giuseppe Tomasi di Lampedusa, O Leopardo)

Tanta ilusão minha, não poderia nunca desprezar agora a desilusão igual, isso não, embora tenha já tido a minha suficiente dose de lavradeiras:

"Oh, como folgou nosso bom cavaleiro em tendo feito este discurso, e mais quando achou a quem dar o nome de sua dama! E foi, ao que se crê, que num lugar perto do seu havia uma moça lavradeira de mui bom parecer, de quem ele andou enamorado um tempo, ainda que, segundo se supõe, jamais o tenha sabido ou ele mostra de tal dado. Chamava-se Aldonza Lorenzo, e a esta pareceu-lhe dever dar o título de senhora dos seus pensamentos; e, buscando-lhe nome que não descondissesse muito com o seu e quase aproximasse e se encaminhasse para o de princesa e grande senhora, acabou por lhe chamar Dulcineia de Toboso pois era natural de Toboso..."
(Miguel de Cervantes Saavedra, O Engenhoso Fidalgo Dom Quixote de La Mancha)

Um homem vê princesas em qualquer seixo rolado; em qualquer rufia se força a matéria prima de uma musa. Releio musa prolongando a primeira vogal, que momento tão oportunamente bovino.

______________________________________________________________________

Não devo disfarçar o grau e tamanho da decepção quando soube ter havido uma mulher algarvia, sobre quem ficaram relatados os feitos particulares, da qual o Saramago se serviu para a caracterização da Blimunda. Também ansiava que a Passarola fosse invenção só sua. Fiquei com esta mágoa de que o que é formidável e surpreendente e imaginoso no Memorial do Convento poderia ter sido tudo recolhido por aqui e acolá. De repente, maldição, percebi quase toda a minha ingenuidade por crer que tudo o está dentro de um livro é uma fantasia original de cada autor. Ainda hoje não quero deixar de acreditar, não quero deixar de ser ingénuo.

No entanto, isso não muda a violência belíssima da ficção do homem.

Abraçado agora ao ponto final, o último de todos, adeus, José, tenho dificuldade em calar a alergia ao preconceito com que o perseguiram e ainda perseguem. Pergunto, por que razão nunca ninguém teve a deselegância de afirmar que o Lobo Antunes é um autodidacta? Garanto, ambos aprenderam a ler e a escrever da mesma forma. Mas... um era (e nunca se deixa de ser, quando assim se nasce?) plebeu e o outro um protegido da alta burguesia.

O sucesso de um plebeu é intolerável.

Ainda me rio de um dito espirituoso largado na apresentação do Lobo Antunes festival de Paraty, penso que em 2009, em que insinuavam ter havido um "erro de português" ao eleger o Nobel da Literatura nesse ditoso ano de 1998, adulando o António à custa do plebeu do José. Ora, ora, é uma perversão intelectual persistir com este preconceito para com os plebeus. Merda, cocó e matéria fecal, pensava conseguir resumir aqui o meu luto e deu-me para isto...

Pobre coitado, não nasceu ensinado, como os outros, os especiais, nem teve uma educação esmerada, como os outros, os especiais, teve de lutar, trabalhar e esculpir a rude pedra da sua educação. Sozinho.

O talento não é plebeu, bem ao contrário, o talento só não é burguês ou aristocrata ou divino porque só é um valor mundano para os mundanos. É um dom do espírito. É mais respeitável que o sagrado.

"São onze os supliciados. A queima já vai adiantada, os rostos mal se distinguem. Naquele extremo arde um homem a quem falta a mão esquerda. Talvez por ter a barba enegrecida, prodígio cosmético da fuligem, parece mais novo. E uma nuvem fechada está no centro do corpo. Então Blimunda disse, Vem. Desprendeu-se a vontade de Baltasar Sete-Sóis, mas não subiu para as estrelas, se à terra pertencia e a Blimunda."
(José Saramago, Memorial do Convento)

O meu terno, imortal e morto amor americano.

2010-06-14T15:50:00.002Z

Cobri o rosto com a mão e derramei as lágrimas mais ardentes da minha vida. Senti-as escorrer através dos meus dedos e pelo queixo abaixo, queimando-me, o nariz entupiu-se-me, não fui capaz de me controlar e, de súbito, ela tocou-me no pulso.

- Se me tocas, morro – afirmei.

...

- Oh, não chores! Tenho muita pena de ter mentido tanto, mas as coisas são assim...

...

Como não sobreviveria ao contacto dos seus lábios, fui recuando, numa dança miudinha, a cada passo que ela e a sua barriga davam na minha direcção. ...

- Ad-eus! – despediu-se, em tom cantante, o meu terno, imortal e morto amor americano; ...

(Uma grande dose de compota de banana e avelã, isto para quem adivinhar a origem destes excertos mágicos.)

Björk Guðmundsdóttir

2010-06-14T09:33:00.002Z

And you push me up to this

State of emergency

How beautiful to be

State of emergency

Is where I want to be

Do you have anything to declare?

2010-05-27T11:35:00.003Z

Only my genius.

(Muito reconhecidamente, Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde, respondendo ao funcionário da alfândega à chegada aos EUA.)

Saudades da Sybil Vane, tantas.

Fiat Uno

2010-05-24T12:06:00.003Z

Tens a certeza de que queres investir e fiar-te só na beleza exterior, que suportarás bem os danos da idade?

E quando te cansares da pose?

Fia-te, fia-te.

I'm Crazy About My Baby

2010-05-16T21:34:00.001Z

I love you so much I could eat you.

Bomba cirúrgica (de muito curto alcance, nem um bocejo interromperá ao alvo pretendido)

2010-05-13T12:16:00.003Z

Arrepio-me quando as conversas são orientadas para o “gosto”, “não gosto”. Sei que é aí que as naturezas se encontram, só que... eu não quero encontros dessa natureza. Segrego-me, vá, valha-me um deus.

Por isto, não tenho defesa quando vier armado para além dos dentes do veneno que me mata.

Aqui vou:

Ocre: adoro a palavra, saboreio-a sempre que a reencontro, mastigo-a, articulo-a, silabo-a.
(Sempre recorremos ao “adorar”, pois "gostar" é medíocre, e "amar" está tão malgasto...)

Ocre.

Isto é um exercício para me aproximar e habituar a essoutra palavra que me chega por uma estranha afinidade. Defino-a: geronte ocioso em perpétuo e desgostante cio com uma “filia” invertida. Com esta grafia:

Ócrido.

(As minhas desculpas para quem isto é inacessível por tão distante, havemos de nos reencontrar some sunny day.)

Adenda, nove dias depois, por afinidade:

Ogre.

Ogrível.

Infelizmente, hoje não acordei assim

2010-04-30T10:24:00.001Z

Tenho de esperançar-me, amanhã é um novo dia.

Hoje acordei assim

2010-04-28T18:24:00.001Z

Ainda sobre a elefantíase lexical

2010-04-26T10:09:00.003Z

Hi
po
po
to
mons
tro
ses
qui
pe
da
lio
fo
bia

Há fobias que merecem um diminutivo

2010-04-23T13:06:00.002Z

Para facilitar-lhes o uso:

Hipopotomonstrosesquipedaliofobia

A síndroma do M. do Gonçalo Tavares (sem ironias e para o deixar em paz por algum tempo)

2010-04-22T18:56:00.003Z

Who are these people?

Edward Estlin C.?
Edward Morgan F.?
David Herbert L.?
Jerome David S.?
Vidiadhar Surajprasad N.?
John Maxwell C.?
Gilbert Keith C.?
Antonia Susan Duffy?
Phyllis Dorothy J.?
Pelham Grenville W.?
Herbert George W.?
John Ronald Reuel T.?
Joanne Murray?

The very same people as these:

E. E. Cummings
E. M. Forster
D. H. Lawrence
J. D. Salinger
V. S. Naipaul
J. M. Coetzee
G. K. Chesterton
A. S. Byatt
P. D. James
P. G. Wodehouse
H. G. Wells
J. R. R. Tolkien
J. K. Rowling

Olhos meteorológicos

2010-04-19T15:36:00.004Z

Por ora, considerada como a segunda mulher mais impossivelmente bela do mundo mundo todo todo.

É também por tanto que sou um deslumbrado perdido pela ficção.

Pássaros sem asas, como a fome nos dignifica, mesmo que ofenda

2010-04-13T10:51:00.002Z

Eu com o meu coração em migalhas, tu com o teu coração em migalhas, vamos com elas alimentar os pássaros?

Gonçalo Manuel Albuquerque Tavares

2010-03-28T15:43:00.003Z

- A única hipótese de a verdade sobreviver é multiplicá-la. Se a verdade é uma única, e a mentira pode ser todos os biliões de possibilidades que restam, então, descobrir a verdade será quase impossível; um acaso milagroso; e a mentira, pelo contrário, aparecerá sempre, sem todo o lado.

(A chave de casa, in O Senhor Valéry)

Factos históricos

2010-03-28T13:57:00.003Z

Para quem há pouco arribou por cá, em especial os grandes amigos brasileiros (cujos caminhos de chegada me intrigam e reclamam explicação), este blog está em 97 502 lugar na categoria

Slimy Molluscs

(Talvez, vez, vez, vez, por responsabilidade de um post antigo, ali por agosto 2006, lembro-me do olhar reprovador da estimada sogra a ver-me coleccionar as imagens, pois, agora nem sogra nem arredores, acabaram-se as reprovações.)

Música e tal e poesia e tal na Fundação do senhor Miranda, numa terça-feira de Fevereiro do degraçado ano de dois mil e dez.

2010-02-27T23:18:00.003Z

He’s so extraordinarily thin and tall, it took him ages to adjust the piano bench.

The scent of yore.
Wood, floor wax.
Notes. He started playing.

Acumulação de graves.
GRAVES.

Mais adiante, gorjeios, volatas.

Vemos (e entendemos?) as cordas do piano, reflectidas.

The fine people smell like pine. Fine pine.

Harmonias.

WE REST. IF ASSURED
(Citação que não sei determinar a origem.)

Antebraço e coxa proporcionados, extensos, LONGOS. A longitude desses membros.

Cacofonias, encontros, agora uma melodia, uma história.

Lágrimas aspiradas na palma das mãos e mangas de alguém muito orgulhoso (na palma das mães, ou o singular disso, sempre preferimos o singular). Sem cessar. Maestrinas inclinações de pescoço, sem aspas, aspiração contínua.

Afunda as teclas.
Afunda-as.

Vigilância apertada de todas, TODOS os arredores.

(Vela-me os apontamentos, intima-me a aplaudir sem regra.)

É importante intimidar todos os outros à fruição generosa da arte do nosso amigo íntimo.

A dama acompanha ao jeito de nau navegando nos andamentos mais melancólicos.

(Que outra coisa faz uma nau que não seja navegar nem estar exposta num museu? Há metáforas nas quais não se pode envolver uma mulher acima dos quarenta anos. Hei-de aprender.)

(I believe her to be a glorious fuck. Ou estou febril.)

Perfume verde.

Perfumes verdes.

Vénias solenes aplaudidas.

Altíssima vénia.

O angustiado olhar para os espelhos negros do piano. Arpejos para baixo, para todos os lados. Dedos correndo lépidos. Ritmos e alternâncias de ritmo.

Lágrimas aqui ao lado.

She peaks my text. I react. I retract.

O verde e velho veludo das cortinas, talvez real.

Piano e banco de piano abandonados. Regressa. Regressa aos espelhos fúnebres do piano. Regressa com algo russo de tom.

Gorgeous.

Agudos fortes e consequentes, ritmados, dança a sala dentro da sua concentração.

Mamã e o papá: olhem para o nosso virtuoso filho, dezassete insuficientes anos e tantos anos-luz à frente em interpretações clássicas.

Escalas acima e abaixo. Odor intenso a pinho e a resina. Resignado, resinado. Pinho.

Papás orgulhosíssimos.

Subimos uns degraus, em direcção à poesia. Admitimos fisicamente a elevação da poesia, abençoados e esforçados.

Inauguro-me aqui. Estranho os jogos de espelhos, losangos da moda há umas décadas atrás; sentamo-nos em estranhos objectos de sentar, que surpresa serem eles funcionais, o suficiente, no limite.

Releio os meus apontamentos, há citações que bem assinalei, há comentários ou ideias soltas que não garanto serem próprias, ou apropriadas. Vejamos.

Maravilha do acaso.
Afecto.

“Ironia gentil”.

Ora, agora...

É preciso. Bisogno.

“Aspiras o absinto”.

“Os limões”.

Escuta.

“... sussurro dos ramos amigos...”

“Doçura inquieta”.

“Parte da riqueza, que é o cheiro dos limões”.

“O tédio do Inverno”.

“O amarelo dos limões”.

“Trombetas de ouro da solaridade”.

“Talvez enfastiada, talvez compungida”.

O tétrico ledor de poesia, enriquecendo a gravidade com o fado, o desespero, o desprezo, o oculto, a infinita vaidade de tudo, a solidão.

“Sol e chuva no meu coração”.

A sério?

“Muito se sofre”.

A sério?

“Poetisa anómala... linguagem absoluta e arbitrária”.

Não pergunto.

“Pulsões de morte”.

“Às tantas”.

(Disse o tétrico; às quê?, perguntei-me.)

“Surrealidade”.

If assured.

Se sossegados (ou?), se assegurados.

“Breviário da estática”.

“Perguntas do pranto”.

“Um som constante”, enquanto o relógio indiscreto nos comunicava as vinte e três horas.

“Enfermeiros são os hábitos...”

Anunciadas as bizarrias: “Rizomas do sono”; “quanto em ti, quanto?”; “sonhar-vos servos”.

Fomos embora, alguns indiferentes, se alguém se emocionou, e tal efeito perdurou, de bom ou boa actriz se tratava, bravo. Também ninguém se contrariou, monstrando-o sem pudores, the fine pine people não o admitiriam, nem sequer o merecem.

The fine pine people.

The fine pine people.

Um máximo problema: onde está o teu pipi?

2010-02-04T21:16:00.003Z

Depois de um dia a acompanhar com os olhos as minhas passadas, cada movimento mínimo delas, recenseando tudo o que há pelo chão, incrédulo pela quantidade de líquido que deveria ficar dentro das bocas, mas não, anda por aí projectado no solo.

Depois desse dia a obcecar-me com os meus máximos problemas, eis que no seguinte componho o corpo, e vou de rosto em rosto fixando firme o olhar das mulheres incríveis, das mulheres fatais.

E incrível é isto: nesse mesmo dia abro os braços porque neles me cai um grande, belo, apetecível fruto.

Tudo acontece, a sequência completa da sedução.

Ela, tão tão tão peluda, exposta, com as pernas entreabertas, magra, graciosa. Perguntei, audaz e brincalhão, onde está?, onde está o teu pipi?

Say (because you feel it) something stupid:

2010-01-24T13:44:00.002Z

How happy could I have been with such a gorgeous woman?

Nasci 45 anos atrasado, a lentidão destes espermatozóides, a lentidão e desorientação geográfica deles...

Oh, she was born british! Not so many million light years far for a sperm cell to swim.

Poet tree

2009-12-14T15:24:00.001Z

Noventa e seis degraus tem a tua altivez

Todos sempre subo, de onde me derrubas,

Outra e outra e outra vez.

Jorge Francisco I. L. B. Acevedo

2009-12-13T12:45:00.002Z

Menard - recordo - declarou que censurar e louvar são operações sentimentais que nada têm a ver com a crítica.

Em Ficções.

Óleos essenciais

2009-12-12T19:59:00.004Z

Enquanto o Exército da Salvação soprava o frio para dentro de tubas e trombetas, clarins e cornetas, ali hoje numa rua da baixa velha do Porto (não levantem os olhos dos rés-do-chão, é uma dor de alma e de órgãos vizinhos, a cidade está em decomposição), uma das músicas que não sei identificar, lembrou-me a fatalidade da minha meninice, e que há memórias que eu obliteraria com gáudio recatado. Eles tocando e eu lembrando-me:

"Feliz Natal / Feliz Natal / Com Óleo Fula / Feliz Natal".

Ciberdúvidas

2009-10-21T13:25:00.001Z

- Um gajo que foda a sua própria vida toda, isso é considerado onanismo?

Amar o inverno

2009-09-03T14:57:00.002Z

é o meu único amor inteligente.

Thank you for the music? No.

2009-09-03T14:54:00.001Z

O talento musical não é o mais interessante nesta senhora, lamento, discordo.

I'm so full of shit (alegórica ou literalmente?)

2009-09-03T11:14:00.004Z

(Cuidado, click to enlarge é tão alegórico quanto literal.)

Vida áurea

2009-07-29T13:19:00.008Z

Uma mulher em discurso directo:

2009-07-29T13:04:00.025Z

“Anda aí tanta gaja com a cara destapada, até ofende, pelo que têm para mostrar; estas coitadas assim cobertas sem nada que se veja, podem ser lindas de morrer, podem ser lindas de ressuscitar; um dia que consigam sair à rua com um decote generoso e uma saia curta, vocês homens morrerão todos consolados, mas morrerão.”

Minolta Maxxum 9

2009-07-03T14:28:00.002Z

Corremos em direcção aos óculos de sol, os que não os temos postos o tempo todo, somos poucos.

Apuramos os gestos e a pose, esta fotografia será um troféu, no parapeito da lareira, junta a outras fotografias de entres queridos mortos e vivos, entre quinquilharias, foles, velas, loiças, lembranças das férias, bonecas de época em porcelana, várias, colecções de objectos que os jornais oferecem por mais uns cêntimos, o espaço é pouco para expor tanto orgulho.

Amparamos o bicho, em agonia, eu tê-lo-ia devolvido à água depois de satisfeito o espanto. Tu não me deixaste, dizes que vamos cozinhá-lo e comê-lo, eu replico que os peixes de rio cheiram a bafio, muito intenso, vai ser uma refeição estragada, viras-te com uma expressão irada, eu calo-me, condescendo, acerto a posição dos óculos e do boné, o cavalheiro simpático que no aponta a câmara percebe disto, coloca-se de forma a realçar o tamanho do peixe, os efeitos de óptica e perspectiva de que ouvimos falar mas não sabemos na prática como se conseguem com uma pequena máquina fotográfica.

Clic (digital).

Já está.

A conversa de pescador é insusbtituível.

É o exemplo exagerado da capacidade do ser humano para a ficção. É com muita naturalidade, dentro da literatura, um domínio autónomo.

Só azar

2009-07-01T00:16:00.005Z

Luís Gonzaga Gouveia, este era o nome do pai do meu pai.

Contemporâneo deste rapaz aqui acima, conheci-o sereno, sisudo, severo, muito severo.

Homem de poucas palavras, quase nenhumas, houvesse forma de o fazer exprimir toda a construção interior de uma vida silente, haveria de ser bonito o resultado.

Ainda encontro semelhanças no meu pai, embora o meu avô fosse DEVERAS (olha a palavra mais horrível de toda a colecção delas portuguesas) parecido com o DOUTOR António de Oliveira Salazar, por quem nutria uma grande simpatia, acrescentaria afinidade intelectual, mas aí já especulo muito, eu que não entendo nada de operações da bolsa de valores.

Avalio-me e ao meu carácter neste confrontos, em que tento trair os meus genes, a minha herança; rezo para ser deserdado, para ser DEVERAS neto do Beckett, e nadinha neto do Salazar. Rezo e recito preces, na ansiedade me serem concedidos também 50 dias de indulgência.

Não sei o que é melhor... assim no singular: indulgência, em que têm os crentes de subentender qual a indulgência mais própria, mas seja ela qual for, é uma barrigada; ou no plural: indulgências, em que ficamos servidos com todas as que queiramos consumir do cardápio.

50 dias de indulgência.

Voltarei cá pelo dia 19 de Agosto.

Gostaria de contribuir para um estudo que nos explicasse como é possível termos suportado um ditador tão afável, tão cândido, com uma voz tão esganiçada. Até nisto ser português é embaraçoso, tivemos um ditador mariquinhas, com vozinha esganiçada, e não houve forma de golpear o Estado com sucesso durante quarenta e um anos?

Pois, em Espanha também não o conseguiram em período pouco menor. Sim, pois, mas a Espanha tinha um ditador a sério, matavam pessoas às centenas de milhar, o medo era genuíno e horroroso, não era um sentimento de medo pelas queixinhas e pela ameaça de prisão, quarenta e um anos a manter as aparências deixaram-nos o legado da hipocrisia como modo de vida. Em Espanha o ditador rugia, imprevaca, ameaçava, matava, em Portugal... o Salazar miava e fazia caras sérias e melancólicas. Nem um cabrão de um ditador a sério conseguimos produzir?

Les Misérables

2009-06-29T22:35:00.007Z

Victor Hugo era muito bom em desporto, exímio masturbador, bom em matemática. Terá ajudado a empregar-se num banco. Era baixo como eu, embora sendo mais esguio não se notasse tanto. Não tinha qualquer sotaque aqui da zona, havia nascido em África e de lá retornado para esta terra a norte, o pai era professor de alguma matéria que me escapa, creio até que noutra escola diferente da nossa, julgo que tenha ajudado a que o discurso dele soasse diferente, tão polido e melodioso, limpo, bem diferente da nossa fala afectada pela ruralidade. Na altura eu julgava-o mais alto, com as minhas origens, classe média era além da troposfera, que ferramentas tinha eu para medir estatutos? Ainda assim, classe média era um grande estatuto na cidade ali ao lado. Morar na zona mais nobre, numa vivenda, rodeada já de edifícios quatro vezes mais altos, penso, deveriam ser ajuda nessa coisa da condição social.

Lembro-me do dia em que os amigos mais chegados foram admitidos no antro íntimo.
Dia de praia, à boleia, toda a turma, peixe-aranha debaixo do pé, paulopontog toda a tarde encostado à toalha, sofrendo, queimando. Sorte a minha não ter sido exposta a minha incompetência enquanto jogador de voleibol. Cheguei rubro a casa, besuntei-me com o Caladryl da época, parecia o Rocky Balboa, pela posição de queimado de braços afastados do corpo, despido da cinta para cima, por ser então muito musculado, juro, dirigindo-me a uma sardinhada combinada.*

Encontrámo-nos em sua casa antes de sairmos, manhã cedo como se fôssemos para as aulas.
Ele era o pornágrafo mais desabrido, mais luxuriante, mais emocionável com a mulher e qualquer representação dela. Essa era uma afinidade forte que nos aproximava. Embora eu exuberasse muito, muito menos. Admito que ele chegava a ser eloquente no seu fascínio e deslumbramento pelos rabos-de-saia.
Fomos imediatamente convidados a apreciar a parte da pornografia que guardava na casa-de-banho. Pornografia muito avançada para miúdos de dezasseis anos (agora recordo, ele era um pouco mais velho). Daquele sítio da casa poderia ver a Sandra em ginásticas na garagem, conseguia masturbar-se dali a vê-la, já trocara uns beijos com ela, já lhe sentira totalmente os peitos exagerados de grandes (e, imagino eu agora, ainda longe da forma da maturidade). Pobre Victor Hugo, entusiasmado com todos esses relatos, com a boca cheia de pastilha elástica tentando impressionar-nos, até excitar-nos, eu tentando aquietar a aversão que ali se inaugurava quanto a beijos e a sobejos de saliva!
Isso foi há vinte anos atrás.
Há quinze anos atrás, num bar dos arredores da cidade aqui vizinha, onde eu me embriagava tranquilamente com regularidade, chegaram umas caras femininas infrequentes por ali. Surpresa, uma delas eu reconhecia, era a Cláudia, e deixou-me assombrado com a sua pele bonita, livre da acne desagradável e agreste que lhe ocupara anteriormente toda a cara, por isso ou acrescida a essa felicidade, estava elegante, adorável, uma tentação. Eu provocava-a quanto podia, enquanto colega de escola, mas nunca tinha sentido qualquer desejo por ela, era tudo inocente, ela reconhecia a minha atenção anterior, e notava que a minha atenção nesse reencontro era muito mais mal intencionada. Pensaria ela, com toda a naturalidade, ora, ora, mais um que agora até se deita e rebola se eu o ordenar.

Que grande sorriso tinhas, Cláudia.

Foi pena não ter recebido qualquer juro merecido por te ter alegrado quando eras um patinho feio e roliço, em forma de alegria tua com o teu corpo tão prometedor. Lamento mas sobrevivo.

Com ela estavam raparigas que não eu conhecia mas não conseguiam deduzir qualquer quantidade do meu interesse pela magra Cláudia. Uma delas roubou-me com violência a atenção. Era a noiva, a presença delas ali era a despedida de solteira daquela rapariga baixinha, loira, com um ar bastante mais adulto. Sorri-lhe muito! Pois, então, que divertido! Despedida de solteira, que divertido! Eu sem ideias para desenvolver qualquer conversa, e também sem grande vontade em consegui-lo...
A noiva. A noiva do Victor Hugo. O meu espanto alterou-me.

Nessa mesma noite, mais tarde, na discoteca da cidade aqui ao lado, encontrei-o a ele, e confirmei tudo, nesse momento sem grande curiosidade minha, ele também não tendo trabalho em disfarçar o aborrecimento em abordar o assunto, apenas se arrebatando quando me perguntou:
- Trazes amigas?

Não sei o nome da noiva, sei isto: enquando concentrava nela o meu rosto e a minha necessidade de entender, fiz a pergunta errada, notando logo depois o que era demasiado evidente, o que só agravava a rudeza da minha pergunta.

“Noiva do Victor Hugo? Tu vais casar com o Victor Hugo? Não é possível, o Victor Hugo só estaria agora a casar-se se tivesse engravidado alguém, foi isso que te aconteceu?”

E sempre é assim narrado mesmo quando assim não é: o olhar dela disse tudo. Disse que eu era tão vulgar e bruto quanto todas as outras pessoas que lhe perguntaram o mesmo com a mesma incredulidade maldosa. Tão imbecil para também não reparar no evidente e ser um mínimo discreto quando à evidência. Tão repetidamente desagradável por estar a expor o erro dele, ou o erro dela, ou o disparate que é querer salientar um erro e moralizar a situação. Que horror para um moço da aldeia como eu, ela ia casar grávida, muito grávida! O horror do saloio, o horror...

A cara dela disse mais, talvez por ter seguido a minha cumplicidade singular com a Cláudia, disse que estava horrorizada pela boa impressão inicial, que eu ali acabara de arruinar com espalhafato.

Na altura, não percebi. Mesmo passados quinze anos receio não ter ainda percebido tudo.
É isso que me inquieta.

* O que eu implorei para me deixarem ir a um passeio escolar no dia seguinte, onde me esperava e encontraria com a Marta. A Marta era loira, vistosa, mostrava pouco das pernas, mas o que mostrava era apelativo. Não sei como é que aconteceu tal peripécia, sei que me caçou para uns beijos. Também só bastante tempo mais tarde percebi que a Marta, que eu julgava um pouquinho lenta e inexpressiva, era de facto uma mulher muito inteligente (essas coisas, todas as miúdas giras ou quase giras da cidade ali ao lado foram aprender medicina, o que é pelo menos um atestado que têm uma muito superior capacidade de estudo, maior do que a dos diletantes coleguinhas de turma ou escola) e manhosa, os beijos que me deu, a companhia, as combinações para jogarmos ténis, as mãos dadas e a cara sonsa eram ardis para provocar ciúmes ao namorado que lhe passara pela boca e peito e andara adiante, exactamente, sim, o Victor Hugo.

Não me deixaram ir. Pai, mãe... seus maus.

I don’t want to fuck Julia Roberts if I have to do such a thing – Sorry, Emy

2009-05-24T16:01:00.003Z

Importava pouco se já alguém lhe havia afirmado tal. Percebi que não. Ou talvez a negação se repetisse por tão veemente ser.

“Sabes que esses teus tiques e trejeitos são os mesmos da Julia Roberts? Como é que consegues? Treinas-te diante do espelho?”

Mesmo sendo eu um espectador algo distante da actriz, de tão evidente, era imediato recolher as coincidências, especialmente aquele arquejar de sobrancelhas que lhe levanta a ponta do nariz, esse mesmo, que faz temer que haja ali DNA de coelho misturado com DNA humano. Os olhinhos de devota, com eles e apenas com eles apresentando um gigantesco sorriso. Um conjunto de gestos e articulações do rosto que denunciavam abertamente os arremedos.

Pouco importa também calcular exactamente há quanto tempo lhe afirmei isso (houve alguma fricção nesse momento, porque a Emy pensou que eu a acusei de imitar a Julia Roberts, é difícil apresentar um facto sem que este seja classificado de ofensivo ou não ofensivo, e uma afirmação num segundo é tida como uma acusação), mas foi há quatro, cinco, seis anos atrás. Eu lembro-me, ela lembra-se.

O que me incomodou durante algum tempo foi não perceber o porquê! Para quê? Por que razão um mulher adulta se põe a imitar, consciente ou inconscientemente, outra mulher adulta? Não percebia. Embora eu tenha ido mais longe, eu acreditava que ela havia treinado diante de um espelho para se parecer com a Julia Roberts.

Por que razão quer uma mulher parecer-se ou até mesmo ser como a Julia Roberts?

Não percebia, claro que não percebia, são comportamentos que um homem não percebe. E quando percebe, passados quatro, cinco, seis anos, espanta-se com espalhafato.

A Emy quis ser amada pelo Richard Gere. Era isso. A Julia Roberts era uma variável num cenário amoroso, poderia ser outra mulher, mas era ela.

A Emy, uma mulher cujo coração se enternece com histórias das histórias do Nicholas Sparks e Richard Bach (de quem não posso desdenhar, mas sinto uma ardente tentação de o fazer, embora sem sustentação); tem a sua construção e estruturação do amor, o seu romantismo, situado nessas coordenadas, nesse imaginário, em filmes como o Pretty Woman, do qual vi o suficiente para presumir que sei do que falo. Entendo que muitas mulheres ficaram enfeitiçadas pela história e pela ideia estupefaciente de que o senhor Gere é um talhante de corações e mucosas femininos, um galã assombroso, desejaram por ele ser beijadas até perderem os sentidos, e, ao recobrarem os sentidos, desejaram estar a acasalar com o senhor Gere, no lugar da Júlia Roberts.

Por isso queriam (ou, falando da Emy, queria, no singular) parecer-se com a Julia Roberts. Queriam conseguir o que a Julia Roberts conseguiu, dentro da ficção, pois bem.

Reafirmo que isto é de entendimento custoso para uma mente masculina. Há uma explicação fulminante: nunca nenhum homem imitaria o Richard Gere para conseguir acasalar com a Julia Roberts.

Este é um exemplo extremo, por um limite da decência que um homem tenta manter distante, e imitar os trejeitos trapalhões do senhor Gere (persigno-me só de imaginá-lo piscando repetidamente os olhos, parcialmente inclinado para o chão, como quem pensa profundamente, essas coisas, deus me perdoe) está muito para além de qualquer limite ou fronteira da decência.

Mesmo que a compensação seja a mais grandiosa e promissora cópula.

To be or not to be (1) lost in translation (2)

2009-05-15T23:22:00.004Z

- Traduz-me o texto.
- Não, terás de aprender a língua.

(1) mais um sonso a gastar a frase sem ter lido Hamlet...
(2) terei sido o único a bocejar extensamente durante o filme da Escarlate?

Seiscentas mil razões para detestar a versão mais conveniente da História

2009-04-30T18:05:00.007Z

Dresden.

Bonito serviço dos grandes, grandes, grandes, grandes, grandes, grandes filhos da puta dos Aliados.

Ser ocidental é um disparate, é ser alimentado por fantasias estimáveis, sim, até sensuais, só que construídas sobre a desgraça dos outros, dos orientais, dos austrais, dos boreais.

(600.000 é a estimativa mais exagerada, embora a raiva permita e até legitime ir além no exagero.)

Seria feliz, juro

2009-04-23T23:20:00.002Z

simplificado assim o trajecto eu tivesse meu

meu assim simplificado o tivesse trajecto eu

assim eu o tivesse simplificado meu trajecto

tivesse eu o meu trajecto assim simplificado

irisado seria o meu futuro.

De onde és?

Perguntam.

De onde sou?

Pergunto.

Quando a uma pergunta simples e objectiva me falta a resposta, bem, só posso socorrer-me constantemente do caldeirão da ficção.

É tão simples apontar um lugar. Se me perguntarem mais sobre ele, poderei responder que saí de lá com meses de idade, é impossível ir tão longe na minha rememoração.

Montada a mentira, continuaria a faltar-me o lugar.

Por isto, inventei uma personagem que tem um lugar. Sem lhe roubar a vida própria, projectei-lhe a minha falha auto-biográfica; confesso que lhe absorvo a felicidade de ter um lugar seu tão perfeitamente definido.

Fiquei contente também com o nome que lhe descobri.

Socorro.

Sim, é uma mulher, sem ser Maria de coisa alguma, apenas a coisa alguma que é Socorro.

Galega como a couve.

Munições dialécticas

2009-03-22T22:05:00.002Z

"... devo confessar que julgo ter faltado somente à decência convencional, não à decência verdadeira e natural."

(Erotica Romana - Goethe; página 98, frase do editor original em correspondência com os detractores do texto)

Tantas vezes capitulei, encurralado, e havia (haverá sempre, para os hábeis) um argumento que me livraria do apuro. De cada apuro!, do alto deste momento declaro ser esta a manha com melhor utilidade para um embaraço sem saída, noventa e muitos por cento de utilidade, arrisco dizer.

My dear, I'm the undead

2009-03-13T10:19:00.004Z

Nunca me distraí com o assunto, até ler há dias as traduções de um mesmo poema do Edgar Allan Poe feitas por Fernando Pessoa e Machado de Assis.

Caí de cu.

Peguei em duas edições distintas que tenho do Romeu e Julieta, uma delas com décadas, a outra com meses. Lado a lado, fui lendo o prólogo e o diálogo de Sansão e de Gregório.

Caí de cu.

É como ouvir uma história recontada por uma pessoa diferente.

Li o Dracula de Bram Stoker no idioma original, relembro imediatamente as cores da noite, as névoas, os silêncios da história, as texturas, a ansiedade e terror contidos, relembro perfeitamente o ambiente e até juro que reconheço o cheiro da terra contida no caixão em que o conde viajava.

E pergunto-me, tivesse eu lido uma tradução, seriam as cores as mesmas?, as névoas, os silêncios, as texturas, o ambiente, o cheiro da terra? E, numa segunda tradução, seriam também distintas as sensações?

Imagino perguntas semelhantes feitas já milhares de milhares de milhares de vezes, e até imagino respostas convincentes.

Fiquei em desassossego.

Isto quase a propósito desta notícia:

"Antropólogo diz ter descoberto cadáver de vampira em Veneza

O antropólogo forense Matteo Borrini encontrou numa vala comum de 1576, em Veneza, Itália, o cadáver de uma mulher, que se pensa ter sido vampira, por ter um pedaço de ladrilho dentro da boca.
De acordo com o investigador, em 2006, descobriu uma vala comum na ilha de Lazareto Nuevo, em que encontrou um corpo com um ladrilho na boca, que servia para impedir que a vampira atacasse os outros, mesmo estando sepultada.
Veneza foi devastada por várias pragas na Idade Média, pelo que era frequente as pessoas serem enterradas em valas comuns. Borrini afirma que, quando o povo de Veneza escavou algumas dessas valas, encontrou uma mulher com o ventre inchado e outras características que os levaram a crer que se tratava de uma vampira.
De acordo com a investigação, na época pensava-se que os vampiros, figuras a que as lendas ancestrais atribuíam a culpa pelas pestes, se alimentavam das «mortalhas dos mortos». Por isso, acreditava-se também que era preciso pôr uma pedra na boca do vampiro, para que este deixasse de se alimentar dos outros mortos e morresse definitivamente."

Que me deixou, sem surpresas, excitadíssimo.

Virou-me a banana do avesso.

(Na foto: Maila Nurmi; oh, I only hope she cared for bananas)

Diferenças menores entre Buffalo e Phillips, e outras diferenças mais

2009-02-10T13:46:00.006Z

Foi algum o tempo durante o qual não conseguia perceber ou distinguir Grant Lee Buffalo de Grant Lee Phillips.

Inocêncio!

Bem, nem só as complexidades dão gosto à vida, também as simplicidades, mesmo que para gente pouco dotada – eu – sejam inicialmente obstáculos.

Agora é dócil distinguir, o antes é fundamental, o depois pede misericórdia, pelo menos alguma.

Conheci o olímpico Lone Star Song nos transportadores de fita de um lado para o outro, e do outro para um, continuamente, de leitura magnética, as amorosas cassetes que emprestávamos cheios de fé de conseguir impressionar as fêmeas, e aceder-lhes aos jardins húmidos e quentes através da boa impressão.

“They shot an angel in mid-flight and now she wont protect us / Shout it to the bedlamites we are westward ho”

Menos tenso de energias eléctricas, de outras tensões, a cadência quase impacientadora de Lady Godiva & Me, lutando injustamente para se fazer entender debaixo das más gravações, da más cassetes, dos maus leitores de cassetes, ainda assim, conseguia respirar o espírito da música, e até perceber-se uma pérola na letra:

“I wore a minotaur’s mask and I played the moon cow”

Que ninguém se engane, não ando por aqui infrequentemente a fazer crítica musical. Ando ao que ando, com as mãos cheias de senso comum e frases feitas diria que ando por aqui aos cucos. Não ando ou ando enganado.

Apenas pela música, os Grant Lee Buffalo soavam-me a banda mais sebosa de todo o rock and roll do final de século, como se tivessem alguma anomalia séria nas próprias glândulas. Sem ofensa, concluo que também poderia ser uma grandiosa estrela musical, não pelo sebo, ou não só pelo sebo, mas também porque nasci com uma cara tão retorta para bem me apresentar em qualquer Shining Hour.

Abstraiam-se das semelhanças com o Val Kilmer, é apenas Sr. Phillips himself.

Ei, touro!

2009-02-04T11:46:00.006Z

Irremediavelmente migrado para os amantes da língua do outro lado do Atlântico, li há uns poucos dias atrás uma crónica do Rubem Fonseca, onde se catapulta da Vénus de Willendorf (coisa feia de ver, arte para olhos de outros tempos, vai de retro, Vénus velha) para outras considerações sobre puritanismo, pornografia e sexualidade.

É surpreendente ler-lhe os textos, brincam com a nossa intenção de prever onde vai ele levar o assunto; com muita elegância, Rubem dança-nos com o assunto na cara, provoca-nos uma falsa partida, e depois sai a correr noutra direcção, troçando serenamente.

Fico colérico, mas o homem toureia-me com uma destreza que me desarma qualquer desforra.

Rubem, ofereço a cerviz ao estoque.

Pinókia

2009-01-13T18:15:00.003Z

Nunca haveria como escapar-lhe. Trabalho deste lado da Avenida, ela vive em frente, do outro lado. Aqui a umas dezenas de metros, quase consigo cheirá-la.

Poderia mesmo nunca a ter visto, sim, na teoria e nos números isso é verdade uma infindade de vezes, tantas que me confundo. Para ter fé, não posso atender aos números.

Uma vez sentou-se diante de mim, falou comigo. Não há outra versão: encontro-lhe beleza até em demasia. Mas, mas, mas, concedo que o nariz assuste muitos homens, e mulheres, e escorpiões, e até relógios Rolex falsos, seres inanimados e todos os outros que têm a alma metida lá no seu interior fundo e escuro. Fez-me perguntas, dei-lhe as respostas. Nessa pequena entrevista, embora mantendo-se séria e fatal, deixou perceber bem a mensagem de que estava disponível e fatal. Ela e o nariz, fatais.

Cyrano sem poesia, embora carregado de sexo predatório, algumas carências têm grandes compensações. Um epílogo do século vinte e um.

Via-a regularmente quando também eu contornava a rotunda atrasado para trabalhar, eu motorizado, ela caminhando, movendo massas de ar com a incrível ginástica das nádegas. Senhores, um matutino Moulin Rouge.

Não chego a explicar mas está lá, existe, aquela capacidade de movimentar exageradamente as nádegas, como uma nau, para os lados, mantendo a expedita passada em frente, à minha, à de todos, os acidentes contendo-se (confesso uma vez que comprimi as coxas, celebrando a excitação visual, aquele ostensivo e arrogante chamamento do pénis), contendo-se por pequenos trizes.

Ensaiei uma conversa de homens com um vizinho, este sem qualquer dificuldade em entender de quem eu falava.
É a mulher do engenheiro.

Fugazes e frugais avistamentos, na zona do tribunal, com alguma frequência na rotunda, essa, a do outrora presidente.
Incrível e fatal, ela e o nariz, entidades complementares, percebam a minha necessidade em distinguir ambas.

As fatalíssimas identidades.

Apesar disso, repito, desejo-a muitíssimo. A ela e à outra identidade.

Aqueles ares de Megève, a predisposição anunciando-se, cintura de vespa sobre o vasto rabo, delgada de tronco, feições tensas, elegantes, com a pontinha de severidade que a separa da vulgaridade.

A mulher do engenheiro.

No topo da minha lista de amantes desejadas.

Encontrei-os no Modelo, graças a Deus, generoso Deus!

Ela de saia até aos tornozelos, tecido castanho, fino, e a plena anunciação das nádegas, gloriosas bochechas do traseiro, sabiamente expostas (como se nenhum tecido as conseguisse ocultar, como o azeite é incapaz de se afundar e ocultar na água) pela douta escolha de um casado curto. Há-de haver um nome melhor, o correcto, aqui e agora será um casaco curto.

Muito curioso o olhar intrigado do engenheiro, como se conseguisse ler perfeitamente a situação, assim como a minha mente devassa e esfomeada. Mais imberbe ainda do que eu, autêntica cara de menino de coro, quase pueril, ainda deve consultar-se na pediatria – não, exagero. Se é a cara a montra do seu coração, compaixão minha, espero que assim o deseje a mulher, porque não é exactamente isso que se lhe vê na montra desta.

Foi um espectáculo. Estava a fazer compras? Não, ela estava a desfilar pelos corredores, catwalks de cereais e azeite extra-virgem.

Se a saia já permitia revelar todo aquele vaidoso cu, aquele cu teimava em querer aparecer em primeiro plano, engolindo completamente a cueca até ao início do vale. Sim, a mínima quantidade de cueca já seria o resultado da estratégia de susto e sedução, mas mesmo o sobrante dessa mínima quantidade de cueca foi tragada pelo impante cu.

Não a persegui pelos corredores, tive a felicidade de seguir um habitual itinerário semelhante ao seu, cruzei-me também um par de vezes com o olhar interrogativo e receoso do engenheiro. Soubesse eu construir a expressão facial, ter-lhe-ia transmitido que já havia subido ao alto do nariz e nádegas da sua legítima mulher, nariz e nádegas fatais. Oh, engenheiro, senti pena da tua vulnerabilidade, mas mais senti inveja dos teus privilégios conjugais.

Por coincidência, separaram-se dividindo tarefas e compras, assim como me separei da minha mulher, cada um com a sua bebé e o seu carrinho de compras.

Cruzámo-nos na fruta, muito próximos, olhou-me sem me olhar, estava a tourear-me, alternando distância com proximidade, acredito que me virou as costas para me dar uma melhor perspectiva da bondade da sua carne debaixo dos têxteis; babei-me mas lambi imediatamente a baba, receei ter sido visto, pareceria uma cena de sedução medieval.

Cruzámo-nos nos chocolates, muito discretos nos sinais, andava perto o engenheiro.

Cruzámo-nos nas massas, deixei a minha bebé entretida, de costas para nós, cheguei-me a ela, contornei-a, apertei-me contra ela, forçando o meu púbis contra o seu generosíssimo rabo, dancei-lhe a carne tenra contra a dureza viril do meu baixo-ventre. Virei-a para mim, não havia tempo de tentar encaixar-me no rosto dela, procurei o pescoço e articulei com febre os meus lábios num harmonioso pescoço, com cheiro autêntico de mulher, livre de perfumes tóxicos, cheiro e sabor de carne boa. Lancei-me contra ela, ela contra as massas, segurando-a pelos ombros, com o meu rosto escondido nos seus cabelos. Percebi que exagerei, manifestou-me o incómodo, tinha-lhe comprimido uma fofa nádega contra os cotovelinhos e contra as espirais. Compôs-se, compus-me. Deslizei-lhe a mão pelo braço, exprimindo a vontade de ir mais longe numa melhor oportunidade. Escapou-se, havia gente na loja com um interesse diferente pela secção das massas, a qualquer momento alguém apareceria.

Não o condicionei, foi inclinação da minha mulher, chegámos à caixa de pagamento, mesmo atrás deles, a centímetros daquele animal magnífico. Fiquei aborrecido por logo ter aberto uma caixa ao lado, e para ela termos sido desviados, de ter sido separado daquele perfeito molde sexual.

Fiquei pacificado, deitado à noite, abrindo os olhos no escuro, imaginando o engenheiro monitorizando-lhe o corpo ao deitarem-se, perguntando-lhe que marca espiralada era aquela no seu bom cu.

(Adenda, actualizando: hoje, 15/01/2009, descobriu onde moro, o cerco aperta-se, o abraço da boa constritora.)

Sou pequenino, ino.

2009-01-08T22:09:00.001Z

Pólo Paulo G

2009-01-08T15:59:00.002Z

Alheio aos gelos e degelos, o meu coração continua debaixo de um severo inverno polar, como se o planeta tivesse um terceiro pólo, aqui pelas coordenadas

41º23'46.19'' N

8º30'57.22'' W

um palmo abaixo do meu queixo, um pouco para a esquerda, venham as exploradoras espetar-lhe uma bandeira.

O que me vale é que não preciso do coração para amar, até com um fio de cabelo amo, enquanto houver uma fracção de célula minha no mundo, haverá o suporte e o testemunho do meu amor.

Com esta do fio de cabelo, vai voltar do além o Byron para reescrever o Don Juan.

Ainda os entusiasmos

2009-01-06T12:11:00.003Z

Uma encruzilhada?, um beco sem saída? A boca no rabo do fim do princípio?

Estou a tentar visualizar mentalmente o que me sugerem estas palavras, recomendo vivazmente o exercício a novos e velhos, gente redonda, quadrada, gente sem forma ou gente muito bem formada, gente insegura ou gente segura e assegurada, a todos nós e vós que já nos e vos descobrimos, e a todos nós e vós que ainda andamos à procura de nós e vós dentro de nós e de vós.

(Isto é um sarcasmo pouco fino em cima da afirmação muito pouco normal do António Lobo Antunes, algo semelhante a não ter qualquer interesse a história do romance, mas sim que nos faça descobrirmos a nós próprios, essa ideia circular e desamparada que me parece peregrina e desnorteada por - possivelmente - andar neste planeta há poucas décadas.)

Vamos imaginar uma bela e perfeita frase portuguesa:

Até mais não.

As intermitências de um blog, blogue, blog, sinto-me um peixe ao articular a palavra blog, e blogue também, e blague também

2009-01-05T11:26:00.003Z

Os Cus de Judas é a fenomenal descoberta do final de dois mil e oito,

(entro eu agora algo,
algo,
algo,
algo,
atrasado no comboio dos sumários de preferências do ano, não é por charme nem por falta de tempo, é aquela merde do je ne sais quoi, vem alguém certeiro e diz que é capricho e falha por pouco, apesar de certeiro, falha por pouco, apesar de certeiro, falha, certeiro)

antecedido pelo ditosíssimo A Casa dos Budas Ditosos; pois, narrativas devassas, excessivas, a primeira leva logo com a severa reprovação da ditadura literatura pura e crua e nua, em que parece que querem ler toda a gente a escrever com contenção e depuração... gosto de barroco e de rococó, eu e muita gente mais, os entusiasmados, pode cansar, caramba, mas é de energia que a vida precisa, descansamos no ataúde, até lá temos de buzinar furiosamente como se o Carnaval fosse o momento mais sossegado das nossas experiências.

A motivação contagia-se, amigos e amantes, a melancolia tem a sua doçura, mas há que variar e avariar o gosto.

Pop de popular; Impop de impopular?

2008-12-05T16:12:00.001Z

A desgraça do Adolfo foi não ter um consultor de imagem à altura.
Qual altura? Na verdade, a grandeza tem estes inconvenientes: quando se é supremo, especulo, só semelhantes seres superiores lhe são acessíveis (aliteração involuntária), e assim lhe chegam à vista e ao ouvido.

Por que razão não pode um expressivo tirano ser efeminado?

A distância que vai do convite à intimação (por vezes, nenhuma distância)

2008-11-20T15:41:00.000Z

"Sorria!
Está a ser filmado!"

Quem exclama sou eu.

Que coisa social e tribal é esta? Sorria? Sorrio para quê? Quem me paga? E se estiver mal-disposto? Indisposto? Muito? Vão fazer o quê? Multar-me? Invectivar-me? Sorrir-me...?

E que razão é essa de se (dever?) sorrir porque se está a ser filmado? E que tal nos urinóis convidarem-me a sorrir porque estou a urinar? No dentista, sorrio porque tenho a boca aberta para a luz? Ninguém admite suportar a reprodução (palavra escolhida a dedo, aqui se denuncia a minha perversidade, olhem eu a acabar a frase aí mesmo) de filmagens de pessoas numa fila em espera no banco? O banco não me admite como cliente se não lhes sorrir para o buraco negro?

Se é uma intimação, senhores, rio, faço o pino e ando sobre as mãos, para ficarem com um filme bonito para... pois, para o que bem ou mal vos aprouver. Espero sim que ninguém me entreviste e pergunte o que sinto, gosto tanto mais de ser honesto quando sei que vai resultar num espalhafato.

Se é um convite, obrigado, vão lá vocês mesmos sorrir diante do vosso próprio buraco negro.

Cornamusa

2008-11-13T10:34:00.001Z

Fosse eu livre de preconceitos, não lhe acharia graça.

Mas acho, é a palavra mais divertida deste Novembro de 2008.

O meu avô

2008-11-12T17:20:00.001Z

Morreu há menos de um ano, uma semana antes do Natal, com noventa e um anos.

Sempre me impressionou a sua parecença física com o S. Beckett, mais brando, menos severo, pudera, menos atormentado, ou atormentado com assuntos bem diferentes, no exíguio espaço de raciocínio que disputava com a alzheimer.

Tenho algumas memórias apontadas do funeral, os cheiros, as pessoas, os gestos, guardei-os para uma melhor oportunidade, nunca soube muito bem como conseguir descrever a despedida da minha avó pequenina pondo-se em bicos de pés para lhe beijar os cabelos, depois de setenta anos casada com ele, depois de várias décadas a ampararem-se na velhice, nunca soube como descrever o que não são só estas palavras: "Adeus, meu amor". Comovi-me, foi tão inesperadamente terno. Ainda bem que assisti a isso, não tenho este sentimento ou esta experiência dentro de mim, nem se lesse, não acredito assim de repente no talento de alguém para me emocionar desta forma. Não acredito é demasiado. Não quero acreditar. Quero manter aqui uma reserva de exclusividade.

Muito curioso é saber que algumas células minhas, poucas mas algumas, foram sepultadas junto com o meu avô, ainda não pesei que mais significações ou alegorias daqui poderão surgir, é que com ele para debaixo da terra foram uns sapatos (outrora) meus, castanhos, muito provavelmente já com quase vinte anos de andaduras.

Era comum ser ele a herdar roupa e calçado que já não nos interessava, lembro-me de uma camisola de um verde bonito, um sobretudo cinzento com o qual mergulhei no chão com uma amiga (um episódio que está por aqui narrado, mais tarde tentarei acrescentar aqui a ligação), pois, e os sapatos, alguns pares deles. Tudo combinado com roupa comprada há muitos anos, enfim, alguma já deveria ser mais velha do que eu, alguma seria até da idade dos meus pais.

Nunca mais lhe visitei a campa, vejo-o melhor quando penso nele, em qualquer lado em que esteja, o pouco que dele está ali é o que menos me interessa.

(A poucos dias de distância do Dia dos Fiéis Defuntos, que belo nome, percebo por que me ocorre isto.)

Samuel seria um pouco mais velho do que ele, (alías, nos setenta e três anos em que ambos foram vivos em simultâneo, o Beckett sempre foi dez anos mais velho do que ele, que estranha coisa de corrigir de que estranha forma, armadilhas do raciocínio e armadilhas da linguagem), por isso o Manuel é que poderia ser um sósia do Samuel, o que me deixa pouco favorecido nesta vaidade em mostrar a parecença de ambos.

Não consigo largar o assunto sem dizer, se bem que não vou agora... abjurar o parentesco com o meu Manuel, apenas afirmar que sou um bocadinho neto do Samuel... por uma afinidade muito frágil de defender, muito contestável, suportada apenas na aparência... vou colocar um ponto final e não mexer mais no assunto à espera que ninguém o incomode e possa assentar serenamente, para grande conveniência minha.

Prémio Boa Pessoa

2008-11-10T18:16:00.000Z

Só consigo imaginar o Humbert Humbert como boa pessoa.

Acredito que qualquer pessoa só o consiga imaginar como boa pessoa.

Ele foi uma boa pessoa.

Merece um prémio.

Um prémio pessoa, um Prémio Boa Pessoa.

Boa, boa, boa.

ISBN: 9789896430023

2008-10-17T14:30:00.000Z

Pensava eu ser um mito tal matéria fecal, engano meu, eles andam aí.

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Da Plurivocidade Vocabular em Agustina aos Galimatias do Medialecto

Sinopse
Tomando como ponto de comparação a rigorosa triagem vocabular, de cuja plurivocidade Agustina tira pleno partido, como é patente no romance Doidos e Amantes, o livro ora apresentado propõe-se – sem elidir as especificidades de cada um dos discursos em presença – vincar o contraste com a linguagem que pontifica na imprensa coeva, pejada de plebeísmos e expressões insusceptíveis de uso nos contextos em que surgem, destarte depauperando o discurso jornalístico, amiúde no limiar do ininteligível.

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Eles andam aí.
Cuidai-vos.

A poesia fodeu tudo

2008-09-30T22:18:00.000Z

Um amigo quer empalar-me com um atiçador de lareira, por tanto ter afirmado.
Outros cinco amigos já cortaram ou irão cortar (cortarão é mais nobre do que irão cortar? Irão está nas bocas, por esta era, justifica-o?) relações – não sexuais mas sim sexuadas – comigo.

Cortarão relações comigo, por tanto, portanto, por tanto, portanto.
Tenho doze amigos e uma quantidade incerta de conhecidos que me desprezarão civilizadamente, maldir-me-ão pelas costas

Ah, não disse que os poetas foderam tudo, apenas foram o instrumento da cópula.

Dois amigos não me empalaram por ter afirmado que os poetas são o instrumento da cópula, e não o contrário.

Porquê isto?

Porque os civis (vão assim identificados) se permitem liberdades quando contagiados pela hipotética magia da poesia, e pervertem prosa e poesia numa emulsão, indignificando ambas.

Há resultados folclóricos, anedóticos, sórdidos, sendo a maior frequência de uma ingenuidade alegre, no sentido mais beato de gay.

Acrescento um exemplo, aumentarei a colecção sempre que possível.

Atrevo-me a notar os excessos de mau-gosto:

Videiras das castas Alfrocheiro e Jaen espraiam-se pela parcela, até quase beijarem o espelho translúcido e quieto do rio Dão.

A poesia fodeu tudo.

Reticêncas.

É mentira, ou era

2008-09-29T09:00:00.000Z

Amo-te, Vera.

Matei um homem à dedada (Ratatui, Pixar, 2007)

2008-09-20T14:30:00.000Z

Há casos que justificam totalmente os exageros da estética:

Sempre julguei que o verbo desunhar(-se) fosse uma metáfora.

Ano novo, Vila Nova.

2008-09-20T14:05:00.001Z

Com a frequência com que se estaciona no exterior das rotundas nesta cidade

(já identifiquei algumas intenções: funcionam como ponto de encontro; como local de estacionamento para um "vou-ali-e-já-venho-são-só-dois-minutos-mas-depois-até-se-aproveitam-outros-dois-numa-conversa-aqui-e-mais-dois-noutra-conversa-acolá-e-já-agora-tomo-um-cafe-e-leio-por-alto-o-jornal-e-que-bom-que-esta-loja-afinal-está-aberta-vou-só-perguntar-quanto-custa-o-anel-vibrador"; para falar ao telefone móvel; e porque acredito eu que deva ser excitante estar estacionado numa rotunda, mais pessoas devem cultivar a adubar esse prazer.),

antes que os arrumadores fiquem com todo o lucro, seria bom que a própria câmara nelas plantasse uns parquímetros. Há sempre negócio que se gera com este comportamento que deixou de ser raro mais adiante do alcance da minha memória: um quiosque para pequenos arranjos, venda de peças e pequenas limpezas nos carros; uma confeitaria; um ponto de acesso à internet; um balcão de tratamento de unhas; uma mesa de massagens; uma sucursal do Ministério das Finanças; uma loja de apostas do Euromilhões; uma loja de artigos de campismo; uma farmácia.
Esta ideia das unhas é essencial. Em poucos anos passaram de acessório que nos assemelhava aos animais, a recipiente de todos os fetichismos.

Comemoro ou comemorro?

2008-09-18T18:22:00.001Z

Hoje, por alguma razão especial que não consigo exprimir, gostaria de um abraço dedicado, assim tanto quanto este:

My heart is a permafrost

2008-09-15T21:47:00.000Z

Será o meu epílogo.

É uma pergunta?

Não sei.

Ainda.

Não.

Sei.

Degelo, à procura do meu aquecimento global

2008-09-15T17:49:00.000Z

Consegues amar-me até aos mil trezentos e setenta graus, aproximadamente?

Cítara - afinada para os prazeres

2008-09-03T23:02:00.002Z

"É admirável... aquilo que fazes, aquilo que ela faz... mas para mim, as pessoas que defendem os animais são um pouco como certo tipo de cristãos. Andam todos tão alegres e cheios de boas intenções que, passado algum tempo, até apetece andar por aí a violar e a roubar. Ou aos pontapés aos gatos."

John Maxwell C.

Ou, antes assim: J. M. Coetzee.

Se eu pudesse recomendar, ninguém estaria a ler outra coisa, nem o MEC bulas de medicamentos (ou o JP George, que saudades), nem o Rui Zink a ler etiquetas de roupa, todos estaríamos lendo Coetzee.

Todos.

Deus, pousa esse Lonely Planet...

Em Setembro, esta senhora chega aos 74 anos, fora o tempo de gestação.

2008-08-24T16:58:00.001Z

(Consegui fazer um post com mais nudez do que toda a GQ de Julho!)

GQ Portugal - sem nudez mas com alguns picos de interesse, eis um:

2008-08-24T16:38:00.002Z

João Pereira Coutinho entrevista Francisco Penin na edição da GC de Junho, da qual andaram a distribuir cópias gratuitas. Durante a conversa, Francisco confessa-nos que se está nas tintas para o que as pessoas pensam. Mais do que ficar preocupado com as relações pessoais do senhor, do que pensarão e sentirão os filhos, as amantes, os familiares, colegas de trabalho, meninas de Portugal e redondezas que suspirem pela fofa cara de menino do Francisco (perante a dose de consideração a que têm direito), fiquei obcecado com a oportunidade da expressão.

Fico preocupado com as relações pessoais de estranhos.

Estar(-se) nas tintas.

Não há explicação autorizada:

http://ciberduvidas.sapo.pt/pergunta.php?id=6140

Pois, não encontro oportunidade, nem razão, nem inventividade que justifiquem estar-se ou deixar-se de estar nas tintas e o significado que se lhe deu.

Não direi que é um disparate (talvez pense, só), fico a adivinhar se um pintor se ofende ouvindo tanto.

Num país de ditos toscos, chistes tasqueiros, brejeirotes e de malícia etílica, seria mais ou menos coerente dizer-se:

- Estou-me nos tintos.

É uma pergunta.

Jogando conversa fora...

2008-08-12T00:40:00.000Z

... ou, traduzindo para a expressão camiliana mais semelhante:

"Parece-me que estou a fazer frases."

Novelas do Minho, O Filho Natural, Camilo CB, página 173 da minha edição, no quinto bloco de texto aqui, se não modificarem ou eliminarem esta página:

http://www.ficcoes.org/biblioteca_conto/o_filho_natural.htm

Sexy, Camilo, muito sexy.

Cancro da língua (e avançado cancro nos miolos)

2008-08-07T13:35:00.000Z

Não-sei-quê-não-sei-que-mais.

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Sou muito calado por saber da minha vossa nossa (grande) capacidade de dizer disparates. Calado resolvo com algum sucesso esse medonho problema.

Sou um entusiasmado admirador da coragem, mas coragem para abrir a boca sem cautela, dessa não.

Sua Alteza vs Sua Majestade

2008-08-07T11:38:00.001Z

Hoje, nos jornais, descubro que a filha do Elvis está grávida de gémeos.
Informam-me mais: Elvis tinha uma irmão gémeo (idêntico), pesquiso eu, nado-morto.
Jesse Garon, seria o seu nome.

Não soube gerir o meu espanto ao descobrir isto:

"Getting married in Las Vegas? Why not have your Las Vegas weddings with Jesse Garon, the king of all Elvis impersonators?"

Tenho os meus exageros de conservador, admito, e não sou advogado gratuito de qualquer desgraçada causa, mas... a senhora dona Gladys Love Smith não haveria de gostar de saber da gracinha desse habilidoso de Las Vegas. Nem o legítimo The King.

Ouvidos em festa, isto é genial

2008-07-29T10:31:00.000Z

"Non! non, c'est bien plus beau lorsque c'est inutile!"

(Dos lábios do Gérard Depardieu em Cyrano de Bergerac, ao caior do pano e já caída a noite.)

Tivesse eu firmeza e génio, seria este o meu objectivo:

"Être admirable, en tout, pour tout."

(A ideia é redundante, creio que já vem dos clássicos gregos, mas vestida de francês é um ser diferente.)

E saindo da dulcíssima boca da Roxanne:

"Je n'aimais qu'un seul être et je le perds deux fois!"

E caio por terra...
(Levantou-se um galo e acusou bem alto o meu galicismo.)

Vis-à-vis

2008-07-12T22:19:00.000Z

E, forçando um trocadilho, da categoria "lost in translation meets deficiências da fala":

- Queriducha, já estás no banho! Que tal está a água?

- Flia.

The Thin Red Line (1998)

2008-06-20T12:53:00.001Z

Private Witt: Do you ever feel lonely?
First Sgt. Edward Welsh: Only around people.

Extravagar, ambivaler, calcular o incalculável? Sim, há um número para tudo.

2008-06-17T16:54:00.000Z

Gostei.

Descobri que há forma de medir a excentricidade.

É formidável!
Por exemplo, a excentricidade de Plutão é 0,24880766.

E tu? És excêntrico? Quanto?

Ode à Selecção Portuguesa de Futebol

2008-06-16T00:33:00.000Z

É só isto.

Não darei mais explicações.

Auto-retrato

2008-06-07T22:32:00.000Z

Desarmamento mundial do homem

2008-06-07T17:12:00.001Z

- Não, eu não posso fazer isto.
- Então!, eu ainda sou a tua mulher, não és capaz de trair a tua amante com a tua própria mulher?

Spiritualized® - Ladies And Gentlemen We Are Floating In Space

2008-06-03T10:54:00.000Z

"All I want in life's a little bit of love to take the pain away / Getting strong today / Giant step each day"

Oh, my! Check out his sunglasses!

Papas na língua

2008-05-29T13:41:00.002Z

Moldura Humana.

Moldura Humana, dizem e escrevem (com mais frequência) os senhores que andam a cheirar o rabinho e a tentar identificar que mensagens transmitem os gases intestinais dos jogadores de futebol. Agora a febre é maior, há um evento importante adiante, a tensão dos jogadores é transmitida ao baixo-ventre, soltam mais gases, mais trabalho para os jornalistas, mais tempo de antena, mais exposição da macacada, mais vezes ouvimos e lemos, limpemos a garganta e digamos em coro, agora, como uma força: moldura humana.

Um pontapé livre na boca, é o que merece cada pateta, de cada vez que atira isto como se esmeraldas lhes brotassem da boca.

Mais depressa é isto uma moldura humana:

(Esta casa mal assombrada fez dois anos lá ao fundo, no início deste mês. Já tem idade para se cuidar sozinha, cantar os parabéns a si mesma, e deixar-me disponível para outras libertinagens; a senilidade vai mais cedo do que tarde tirar-me a memória do meu próprio aniversário, portanto, ó blog, cuida-te, toma lá dez Euros para comprares bolo e velas e traje de gala, eu vou deitar-me a dormir que tenho uma dor em seis centímetros quadrados da cabeça.)

"... in a moment he'll want to see your underwear."

2008-05-24T12:35:00.000Z

Movimentar roupar interior pelas pernas acima e abaixo deixou-me incapacitado. Não consigo escrever mais. Agora sou um pêndulo que ora se afasta, ora se aproxima do bosque púbico. Subir e descer cuecas, subir e descer cuecas, constantetetemente, repepetidamente, púbis perto, púbis longe, outra e outra e outra vez, até ficar com o sexo e o cérebro numa polpa, ambos, uma só polpa, sexo e cérebro numa só polpa.

"I couldn't stop it now. There's no way to get out. He's standing much too near and how the hell did you get here Semi-naked in somebody else's room. I'd give my whole life to see it.Just you stood there only in your underwear." Pulp - Underwear.

Dissolução no (do?) parlamento

2008-05-16T16:06:00.000Z

O descer das cuecas é arrepiante.

O descer das cuecas da Ana Drago é uma insolência. Uma insolação.

Sensibilidade política (teach this to your libido)

2008-05-15T23:01:00.001Z

Gostaria de colocar a minha semente na Ana Drago.

Com bastante frequência.

Se necessário, sob o pretexto político.

Depois de descidas as cuecas e humedecidos os sexos, poríamos os meus "ii" nos seus pontos.

Quando os lapsos melhoram uma ideia

2008-05-08T11:53:00.001Z

O G.C. é de uma geração um pouco anterior à minha. Temos educações diferentes, interesses diferentes, vocês já conhecem esta descrição, apesar das diferenças há uns pontos de entendimento, há uma amizade breve e ténue que mantemos.

Ontem, a propósito dos exageros da juventude, das histórias de namoradas, fixei-lhe estas frases:

"Bebia meia garrafa numa noite. O whiskey é uma bebida branca pura que o corpo absolve."

Experimentei mentalmente corrigir a frase com a palavra que não lhe surgiu quando precisou de a articular. Fico muito feliz quando algo assim fortuito vem dar uma maior qualidade a uma ideia.
Por tanto, hoje vou dar um festa, convido-vos, a festa da absolvição (activa) do corpo. Insisto: não é uma absolvição esperada, passiva, do corpo; é o próprio corpo o autor da absolvição.

Sensibilidade natural das raízes*

2008-04-30T21:31:00.000Z

Tens de ser um rabinho de bebé do pescoço para cima.

Disse eu hoje a uma mulher.

Diria o mesmo a todas as mulheres. Pausa. A todas as que vêem os anos trinta aspirados para o passado.

Nunca uma única mulher foi tão bonita ou tão perfeita quanto o que ansiou ao espelho. Mercadejaram a alma, não foi e não é bonito de se ver.

A beleza, sim. Essa vale que ardam todas as mulheres no inferno. Pausa. E todos os homens. Pausa. Os homens primeiro.

Ver os homens a arder no inferno, já que falo no assunto, também é bonito de se ver. Não licito tão alto quanto o faço para ver acrescentar-se beleza às mulheres, mas é a minha segunda promessa de incineração de moedas.

* intenção de significado obscura, confesso: das raízes = radical.

Teste de QI

2008-04-21T22:06:00.001Z

Chegar a casa com dois DVD's, ler-lhes com atenção um generosamente grande autocolante que exibem.
Repito: chegar a casa com dois DVD's.
Dizem os autocolantes: leve três pague dois.

Deteste o QI.

Felicidade sobre rodas

2008-04-21T22:04:00.001Z

Auto-estima = tuning?

Autotó.
Momomóvel.

Só para entendidos

2008-04-21T21:56:00.001Z

ISBN 0-586-20755-4

Papas na língua

2008-04-14T11:35:00.000Z

Custa-nos tanto dizer que isto ou aquilo é mentira, custa horrores, certo ou errado?
E fazemos peito dizendo que somos frontais e outras tais patetices presumidas.

(Franqueza e fraqueza são palavras semelhantes por coincidência?)

Por isso dizemos, ainda assim, levando os braços a proteger o rosto:

Inverdades.

Para não melindrar? Mantém-se ali o som da palavra verdade, mal se lhe nota o prefixo consoante a dicção, mesmo em silenciosa leitura, não se sente o in. Não se ofende. Acusar uma mentira é um descaramento que não cabe na nossa presumida frontalidade.

Por isso inventámos esta apaneleirada paneleirice.

Pensei e quase escrevi que tenho vergonha desta língua. Isso seria injusto e deslocado. Tenho vergonha das bocas que a apaneleiram desta forma. Pudesse eu pontapear raivosamente os lábios que permitem articular essa obscenidade.

Com a mesma propriedade, mas com intenção inversa, quero apresentar-vos este suculento substantivo:

A desmentira.

A sinistra semântica da sinistra política

2008-04-10T11:39:00.001Z

Mudar o mundo.

O mundo hoje mudou?

Ingenuidade: as pessoas mudam?

Mudar é uma bondade. Mudar sabe a chocolate.

Grata inconstância (mudanças, volubilidades), um dia muda o mundo (o mundo muda todos os dias?) e desgosto e ofendo-me, noutro muda e regogogogozijo-me, se não muda comporto-me da mesma forma.

São ciclos regulares. A mudança não o é para originalidades, vão-se alternando as ocorrências, com padrões e um rigor que escapam aos desantentos, ou aos crentes para quem a criação ocorre várias vezes por momento.

Não sei o que pensar. Sei aceitar. Convenço-me a aceitar.

Onde é que chega isto à política?
Em abstracto.
Em concreto também, apanhei um animal político qualquer metendo as palavras mudar o mundo no meio de umas quantas outras. Fixei-as. Não sei se as percebo. Tento entender se as percebo.

Papas na língua

2008-04-08T13:59:00.000Z

Clarificar um dúvida resolve-a?

Etiqueta: ainda por cima a expressão discrimina a raça negra.

Sangue assim frio

2008-04-08T11:23:00.000Z

só conhecia nos répteis.

Ou: o tamanho da minha admiração impressiona, embora muito menos que o tamanho da minha cobardia.

Etiqueta: num livro da Disney, quando cá estavam à venda redigidos em português do Brasil, uma personagem vira-se para a outra (possivelmente o Zé Carioca para alguém) e diz que tem mais coragem no dedo do que o outro no corpo todo; o outro responde perguntando de que vale ter um dedo corajoso, quando o resto todo do corpo é covarde.