Seiscentas mil razões para detestar a versão mais conveniente da História

Dresden.

Bonito serviço dos grandes, grandes, grandes, grandes, grandes, grandes filhos da puta dos Aliados.

Ser ocidental é um disparate, é ser alimentado por fantasias estimáveis, sim, até sensuais, só que construídas sobre a desgraça dos outros, dos orientais, dos austrais, dos boreais.

(600.000 é a estimativa mais exagerada, embora a raiva permita e até legitime ir além no exagero.)

Seria feliz, juro

simplificado assim o trajecto eu tivesse meu

meu assim simplificado o tivesse trajecto eu

assim eu o tivesse simplificado meu trajecto

tivesse eu o meu trajecto assim simplificado

irisado seria o meu futuro.

De onde és?

Perguntam.

De onde sou?

Pergunto.

Quando a uma pergunta simples e objectiva me falta a resposta, bem, só posso socorrer-me constantemente do caldeirão da ficção.

É tão simples apontar um lugar. Se me perguntarem mais sobre ele, poderei responder que saí de lá com meses de idade, é impossível ir tão longe na minha rememoração.

Montada a mentira, continuaria a faltar-me o lugar.

Por isto, inventei uma personagem que tem um lugar. Sem lhe roubar a vida própria, projectei-lhe a minha falha auto-biográfica; confesso que lhe absorvo a felicidade de ter um lugar seu tão perfeitamente definido.

Fiquei contente também com o nome que lhe descobri.

Socorro.

Sim, é uma mulher, sem ser Maria de coisa alguma, apenas a coisa alguma que é Socorro.

Galega como a couve.