Pinókia
Nunca haveria como escapar-lhe. Trabalho deste lado da Avenida, ela vive em frente, do outro lado. Aqui a umas dezenas de metros, quase consigo cheirá-la.
Poderia mesmo nunca a ter visto, sim, na teoria e nos números isso é verdade uma infindade de vezes, tantas que me confundo. Para ter fé, não posso atender aos números.
Uma vez sentou-se diante de mim, falou comigo. Não há outra versão: encontro-lhe beleza até em demasia. Mas, mas, mas, concedo que o nariz assuste muitos homens, e mulheres, e escorpiões, e até relógios Rolex falsos, seres inanimados e todos os outros que têm a alma metida lá no seu interior fundo e escuro. Fez-me perguntas, dei-lhe as respostas. Nessa pequena entrevista, embora mantendo-se séria e fatal, deixou perceber bem a mensagem de que estava disponível e fatal. Ela e o nariz, fatais.
Cyrano sem poesia, embora carregado de sexo predatório, algumas carências têm grandes compensações. Um epílogo do século vinte e um.
Via-a regularmente quando também eu contornava a rotunda atrasado para trabalhar, eu motorizado, ela caminhando, movendo massas de ar com a incrível ginástica das nádegas. Senhores, um matutino Moulin Rouge.
Não chego a explicar mas está lá, existe, aquela capacidade de movimentar exageradamente as nádegas, como uma nau, para os lados, mantendo a expedita passada em frente, à minha, à de todos, os acidentes contendo-se (confesso uma vez que comprimi as coxas, celebrando a excitação visual, aquele ostensivo e arrogante chamamento do pénis), contendo-se por pequenos trizes.
Ensaiei uma conversa de homens com um vizinho, este sem qualquer dificuldade em entender de quem eu falava.
É a mulher do engenheiro.
Fugazes e frugais avistamentos, na zona do tribunal, com alguma frequência na rotunda, essa, a do outrora presidente.
Incrível e fatal, ela e o nariz, entidades complementares, percebam a minha necessidade em distinguir ambas.
As fatalíssimas identidades.
Apesar disso, repito, desejo-a muitíssimo. A ela e à outra identidade.
Aqueles ares de Megève, a predisposição anunciando-se, cintura de vespa sobre o vasto rabo, delgada de tronco, feições tensas, elegantes, com a pontinha de severidade que a separa da vulgaridade.
A mulher do engenheiro.
No topo da minha lista de amantes desejadas.
Encontrei-os no Modelo, graças a Deus, generoso Deus!
Ela de saia até aos tornozelos, tecido castanho, fino, e a plena anunciação das nádegas, gloriosas bochechas do traseiro, sabiamente expostas (como se nenhum tecido as conseguisse ocultar, como o azeite é incapaz de se afundar e ocultar na água) pela douta escolha de um casado curto. Há-de haver um nome melhor, o correcto, aqui e agora será um casaco curto.
Muito curioso o olhar intrigado do engenheiro, como se conseguisse ler perfeitamente a situação, assim como a minha mente devassa e esfomeada. Mais imberbe ainda do que eu, autêntica cara de menino de coro, quase pueril, ainda deve consultar-se na pediatria – não, exagero. Se é a cara a montra do seu coração, compaixão minha, espero que assim o deseje a mulher, porque não é exactamente isso que se lhe vê na montra desta.
Foi um espectáculo. Estava a fazer compras? Não, ela estava a desfilar pelos corredores, catwalks de cereais e azeite extra-virgem.
Se a saia já permitia revelar todo aquele vaidoso cu, aquele cu teimava em querer aparecer em primeiro plano, engolindo completamente a cueca até ao início do vale. Sim, a mínima quantidade de cueca já seria o resultado da estratégia de susto e sedução, mas mesmo o sobrante dessa mínima quantidade de cueca foi tragada pelo impante cu.
Não a persegui pelos corredores, tive a felicidade de seguir um habitual itinerário semelhante ao seu, cruzei-me também um par de vezes com o olhar interrogativo e receoso do engenheiro. Soubesse eu construir a expressão facial, ter-lhe-ia transmitido que já havia subido ao alto do nariz e nádegas da sua legítima mulher, nariz e nádegas fatais. Oh, engenheiro, senti pena da tua vulnerabilidade, mas mais senti inveja dos teus privilégios conjugais.
Por coincidência, separaram-se dividindo tarefas e compras, assim como me separei da minha mulher, cada um com a sua bebé e o seu carrinho de compras.
Cruzámo-nos na fruta, muito próximos, olhou-me sem me olhar, estava a tourear-me, alternando distância com proximidade, acredito que me virou as costas para me dar uma melhor perspectiva da bondade da sua carne debaixo dos têxteis; babei-me mas lambi imediatamente a baba, receei ter sido visto, pareceria uma cena de sedução medieval.
Cruzámo-nos nos chocolates, muito discretos nos sinais, andava perto o engenheiro.
Cruzámo-nos nas massas, deixei a minha bebé entretida, de costas para nós, cheguei-me a ela, contornei-a, apertei-me contra ela, forçando o meu púbis contra o seu generosíssimo rabo, dancei-lhe a carne tenra contra a dureza viril do meu baixo-ventre. Virei-a para mim, não havia tempo de tentar encaixar-me no rosto dela, procurei o pescoço e articulei com febre os meus lábios num harmonioso pescoço, com cheiro autêntico de mulher, livre de perfumes tóxicos, cheiro e sabor de carne boa. Lancei-me contra ela, ela contra as massas, segurando-a pelos ombros, com o meu rosto escondido nos seus cabelos. Percebi que exagerei, manifestou-me o incómodo, tinha-lhe comprimido uma fofa nádega contra os cotovelinhos e contra as espirais. Compôs-se, compus-me. Deslizei-lhe a mão pelo braço, exprimindo a vontade de ir mais longe numa melhor oportunidade. Escapou-se, havia gente na loja com um interesse diferente pela secção das massas, a qualquer momento alguém apareceria.
Não o condicionei, foi inclinação da minha mulher, chegámos à caixa de pagamento, mesmo atrás deles, a centímetros daquele animal magnífico. Fiquei aborrecido por logo ter aberto uma caixa ao lado, e para ela termos sido desviados, de ter sido separado daquele perfeito molde sexual.
Fiquei pacificado, deitado à noite, abrindo os olhos no escuro, imaginando o engenheiro monitorizando-lhe o corpo ao deitarem-se, perguntando-lhe que marca espiralada era aquela no seu bom cu.
(Adenda, actualizando: hoje, 15/01/2009, descobriu onde moro, o cerco aperta-se, o abraço da boa constritora.)
Poderia mesmo nunca a ter visto, sim, na teoria e nos números isso é verdade uma infindade de vezes, tantas que me confundo. Para ter fé, não posso atender aos números.
Uma vez sentou-se diante de mim, falou comigo. Não há outra versão: encontro-lhe beleza até em demasia. Mas, mas, mas, concedo que o nariz assuste muitos homens, e mulheres, e escorpiões, e até relógios Rolex falsos, seres inanimados e todos os outros que têm a alma metida lá no seu interior fundo e escuro. Fez-me perguntas, dei-lhe as respostas. Nessa pequena entrevista, embora mantendo-se séria e fatal, deixou perceber bem a mensagem de que estava disponível e fatal. Ela e o nariz, fatais.
Cyrano sem poesia, embora carregado de sexo predatório, algumas carências têm grandes compensações. Um epílogo do século vinte e um.
Via-a regularmente quando também eu contornava a rotunda atrasado para trabalhar, eu motorizado, ela caminhando, movendo massas de ar com a incrível ginástica das nádegas. Senhores, um matutino Moulin Rouge.
Não chego a explicar mas está lá, existe, aquela capacidade de movimentar exageradamente as nádegas, como uma nau, para os lados, mantendo a expedita passada em frente, à minha, à de todos, os acidentes contendo-se (confesso uma vez que comprimi as coxas, celebrando a excitação visual, aquele ostensivo e arrogante chamamento do pénis), contendo-se por pequenos trizes.
Ensaiei uma conversa de homens com um vizinho, este sem qualquer dificuldade em entender de quem eu falava.
É a mulher do engenheiro.
Fugazes e frugais avistamentos, na zona do tribunal, com alguma frequência na rotunda, essa, a do outrora presidente.
Incrível e fatal, ela e o nariz, entidades complementares, percebam a minha necessidade em distinguir ambas.
As fatalíssimas identidades.
Apesar disso, repito, desejo-a muitíssimo. A ela e à outra identidade.
Aqueles ares de Megève, a predisposição anunciando-se, cintura de vespa sobre o vasto rabo, delgada de tronco, feições tensas, elegantes, com a pontinha de severidade que a separa da vulgaridade.
A mulher do engenheiro.
No topo da minha lista de amantes desejadas.
Encontrei-os no Modelo, graças a Deus, generoso Deus!
Ela de saia até aos tornozelos, tecido castanho, fino, e a plena anunciação das nádegas, gloriosas bochechas do traseiro, sabiamente expostas (como se nenhum tecido as conseguisse ocultar, como o azeite é incapaz de se afundar e ocultar na água) pela douta escolha de um casado curto. Há-de haver um nome melhor, o correcto, aqui e agora será um casaco curto.
Muito curioso o olhar intrigado do engenheiro, como se conseguisse ler perfeitamente a situação, assim como a minha mente devassa e esfomeada. Mais imberbe ainda do que eu, autêntica cara de menino de coro, quase pueril, ainda deve consultar-se na pediatria – não, exagero. Se é a cara a montra do seu coração, compaixão minha, espero que assim o deseje a mulher, porque não é exactamente isso que se lhe vê na montra desta.
Foi um espectáculo. Estava a fazer compras? Não, ela estava a desfilar pelos corredores, catwalks de cereais e azeite extra-virgem.
Se a saia já permitia revelar todo aquele vaidoso cu, aquele cu teimava em querer aparecer em primeiro plano, engolindo completamente a cueca até ao início do vale. Sim, a mínima quantidade de cueca já seria o resultado da estratégia de susto e sedução, mas mesmo o sobrante dessa mínima quantidade de cueca foi tragada pelo impante cu.
Não a persegui pelos corredores, tive a felicidade de seguir um habitual itinerário semelhante ao seu, cruzei-me também um par de vezes com o olhar interrogativo e receoso do engenheiro. Soubesse eu construir a expressão facial, ter-lhe-ia transmitido que já havia subido ao alto do nariz e nádegas da sua legítima mulher, nariz e nádegas fatais. Oh, engenheiro, senti pena da tua vulnerabilidade, mas mais senti inveja dos teus privilégios conjugais.
Por coincidência, separaram-se dividindo tarefas e compras, assim como me separei da minha mulher, cada um com a sua bebé e o seu carrinho de compras.
Cruzámo-nos na fruta, muito próximos, olhou-me sem me olhar, estava a tourear-me, alternando distância com proximidade, acredito que me virou as costas para me dar uma melhor perspectiva da bondade da sua carne debaixo dos têxteis; babei-me mas lambi imediatamente a baba, receei ter sido visto, pareceria uma cena de sedução medieval.
Cruzámo-nos nos chocolates, muito discretos nos sinais, andava perto o engenheiro.
Cruzámo-nos nas massas, deixei a minha bebé entretida, de costas para nós, cheguei-me a ela, contornei-a, apertei-me contra ela, forçando o meu púbis contra o seu generosíssimo rabo, dancei-lhe a carne tenra contra a dureza viril do meu baixo-ventre. Virei-a para mim, não havia tempo de tentar encaixar-me no rosto dela, procurei o pescoço e articulei com febre os meus lábios num harmonioso pescoço, com cheiro autêntico de mulher, livre de perfumes tóxicos, cheiro e sabor de carne boa. Lancei-me contra ela, ela contra as massas, segurando-a pelos ombros, com o meu rosto escondido nos seus cabelos. Percebi que exagerei, manifestou-me o incómodo, tinha-lhe comprimido uma fofa nádega contra os cotovelinhos e contra as espirais. Compôs-se, compus-me. Deslizei-lhe a mão pelo braço, exprimindo a vontade de ir mais longe numa melhor oportunidade. Escapou-se, havia gente na loja com um interesse diferente pela secção das massas, a qualquer momento alguém apareceria.
Não o condicionei, foi inclinação da minha mulher, chegámos à caixa de pagamento, mesmo atrás deles, a centímetros daquele animal magnífico. Fiquei aborrecido por logo ter aberto uma caixa ao lado, e para ela termos sido desviados, de ter sido separado daquele perfeito molde sexual.
Fiquei pacificado, deitado à noite, abrindo os olhos no escuro, imaginando o engenheiro monitorizando-lhe o corpo ao deitarem-se, perguntando-lhe que marca espiralada era aquela no seu bom cu.
(Adenda, actualizando: hoje, 15/01/2009, descobriu onde moro, o cerco aperta-se, o abraço da boa constritora.)
posted by Paulo G at 6:15 pm
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