Ainda a poesia, casta ou dissoluta, súbita, indesculpável.

Children are innocent
A teenager’s fucked up in the head
Adults are even more fucked up
And elderlies are like children
Will there be another race
To come along and take over us?
Maybe martians could do
Better than we’ve done

We’ll make great pets!

My friend says we’re like the dinosaurs
Only we are doing ourselves in
Much faster than they ever did

We’ll make great pets!


(Porno For Pyros - Pets)

J. Bragolin.

Também eu. Melhor: também os meus pais. Este mesmo, numa impressão de cor mais viva, logo adiante da porta que abríamos para as fanfarras pascais. Ali e em várias dezenas de milhar de outros lares.

Recenseado como artista frustrado e fracassado, amaldiçoado, ai, ai, Bragolin; a acreditar na história, o próprio terá instigado a que os proprietários destruíssem todas as cópias, por serem propensas a atrair más sortes. Aqui está algo desesperadamente artístico, não fosse ele um artista, nem arte fosse o que produziu, esse incentivo tê-lo-á sido. A ser verdade, um acto bastou para se erguer muito acima da suposta mediocridade.

Em defesa da arte e da sua santidade, dedicar-me-ei a convencer os meus pais a testar a reacção da tela às chamas.